A cinza das horas...

Não podia esperar mais por ela. Não mais, porque o tempo de ambos era desigual. Fechada a porta, ele procurou em si todos os sinais dela. Um por um, enumerou-os, ordenou-os e guardou-os em conjuntos de memórias dispersas no fumo perverso de um cigarro. Primeiro, a música que deambulava pela casa, que se escondia pelos recantos e que adormecia na cama de ambos. Ele expulsou-a de si, guardou-a em partituras de despedidas e trocou-a por inquietantes silêncios.
Depois fechou os olhos e encontrou o aroma da presença dela entranhado nele. Tinha cheiro de sofreguidão e inconsistência, mas não de amor. Ela que falava das várias formas de amor, mas não sabia o que era o amor. Ele deixou escorrer, demoradamente, a água pelo corpo, esperando que esta o lavasse da presença dela.
Muito mais haveria a fazer…rasgou cada uma das palavras que ela lhe deixou e sorriu com a facilidade com que o fez, afinal as palavras dela eram vazias. Perguntou a si mesmo por onde mais poderia ela estar e a resposta veio sob a forma de momentos e de fotografias. Misturou fotografias e momentos e deixou que ardessem por ele, quando não haveria mais ninguém por quem arder. Pensou no que fizera e não houve culpa. Afinal não tinha porque se sentir culpado.
Nenhum romance foi pensado para ser vivido a duas pessoas. Paradoxal? Desconcertante? Talvez, assim era ele neste jogo de assimetrias que o definia. Foi isto que ela não chegou a perceber, porque enquanto forem dois, não haverá lugar para a unicidade que define o amor.
Ele mostrou as mãos que esculpiram a sal e a cinza, o mar que um dia conheceu, passou-as levemente pelos lábios retirando tudo o que restava do beijo dela e a sorrir murmurou: “quando souberes amadurecer o que realmente queres…podes voltar no encontro do tempo e no arredondamentos das horas com o meu modo de te sentir.”

Ouvi o bater seco da porta ao fechar enquanto dormia. Ainda havia o teu perfume nos lençóis que abraçavam o meu corpo, enquanto procurava o teu ao meu lado. Abri os olhos procurando por ti e não estavas. Perguntei por ti e respondeu-me a tua ausência. Apostei comigo mesmo que seria momentânea, como tantas outras. Um até breve disfarçado de adeus, como tantos outros. Aqueles que te disse. Aqueles que me disseste.
Deixei que o tempo se contasse entre cigarros fugazes e justificações para a tua ausência. Passos lá fora. Serão os teus? Não. Seguramente não são os teus. Se o fossem já terias entrado por essa porta. Nunca poderiam ser os teus, porque esses eu conheço de cor, mas bastou-me esta ilusão para saber que ainda espero por ti. Como tantas outras vezes.
Não houve um bilhete de despedida e as chaves deixaste-as propositadamente na fechadura. Pelo lado de dentro. Deixaste-me preso a ti, ao porquê de tudo isto e à vaga expectativa do teu regresso. Que egoísta foste, que não me deixas ser teu nem de mais ninguém. E saíste deixando a porta bater. E eu ouvi-a bater. Foste tu que me perdeste. Foste tu que fugiste. Foste tu que não quiseste mais. Foste tu que não me quiseste mais.

Porque hoje só podia falar de ti. A ti que tanto me deste e me dás. Puro, lúcido, louco, sonhador, genial e amigo, eis a forma como te vejo.
Sabias que és feito de música? Gemem violas nas tuas mãos que te segredam todas as palavras. Dedilhas as cordas dos meus silêncios e levas-me a soltar a voz que trago presa em murmúrios. És mestre na envolvência dos silêncios presentes que te fazem sentir tão perto, és fiel depositário de lágrimas e de sorrisos e de todas as palavras que apenas em nós tomam significado. Porque contigo eu sei que muitas vezes não preciso de falar, quando tu já sabes o que tenho para dizer. És tanto por seres assim e eu só te posso agradecer por isso.
Contigo a amizade tem cheiro a mar e relembra músicas que só por ti têm outro significado. Tu que me lês silenciosamente e me revelas quando me libertas em pássaros de fogo perante os teus olhos de amigo. De irmão, pois é isso que és para mim.
Por ti todas as noites são de boémia e amizade, de encontro e de partilha, do que é meu e teu. Por ti todas as noites são escritas a fogo e tatuadas a vento. Por ti todas as horas são de cinza anunciada.
Acendem-se candeeiros de almas à tua passagem em noites de horas acrescidas enquanto perdes o teu olhar enigmático e rebelde por todos os lugares. Porque tu pertences a todos os lugares, embora nem todos os lugares sejam dignos de ti. Acendemos mais um cigarro e trocamos palavras e silêncios…se fechares os olhos consegues ouvir que a música está no ar. Lembras-te do que te disse acerca de seres feliz?
Hoje tenho a certeza que não foi em vão, porque sei que se amanhã tiver de o fazer…fá-lo-ei seguramente e com um sorriso nos lábios.