A cinza das horas...

Porque o sentido do tempo é esparso e entranha-se no arredondamento das horas. Porque a sucessão intrínseca dos espaços se mistura e confunde nos limites humanamente imperfeitos do sentir. Porque na conjugação unificada de ambos se anuncia o despontar de uma nova estação.
Nesta estação despimos as suficiências que nos revestem e procuramos as partituras do infinito, aquelas que ardem em claves de sol e laivos de sonatas. Então somos feiticeiros de vontades, cuja magia é corpórea e tem a cor da transcendência. Essa magia é liquida e escorre pelas mãos e se transforma em sementes de nebulosas e de verdades insondáveis que têm a duração das chuvas.
Nesta nova estação de encontros e de definições, as manhãs são transparentes, têm o toque da seda e renunciam a si próprias sempre que as tardes emergem em cálices de fogo, nascem com o brilho do âmbar e diluem-se no aroma a serenidades. Então a noite tem lugar, essa mesma noite que insistimos em travar com as mãos, essa noite de intensidades crescentes que amaina e logo resiste, que nos adormece e logo insiste.
Porque a chuva é opaca e da água brotam fugas e alamedas. Porque celebramos rituais de passagem e de iniciação enquanto chove. Porque esta é a estação das chuvas.